第1145章 不认识（1/2）

“客官，从哪儿来？”

“长安。”

“长安！”孙老头眼睛一亮，“长安好！我年轻的时候去过，热闹！”

“现在不热闹了。”

“咋了？”

张卫国没回答。

他站在客栈门口，看着街上稀稀拉拉的行人。奉先的春天比长安来得晚，树还没发芽，光秃秃的枝丫指着天，像一双双干枯的手。

第二天，他去街上买菜。走到县城南边，看见一座小院子。院墙是土夯的，矮，一探头就能看见里面。院子里有一棵槐树，光秃秃的，树下放着一口缸，缸沿上落了灰。

一个穿着旧棉袍的人蹲在院子里，手里拿着一把铲子，在挖坑。

张卫国看了一眼，走过去。

那个人抬起头。

张卫国停住了。

杜甫。

四十岁了。头发白了一半，脸上的皱纹一道一道的，像刀刻的。颧骨高得吓人，眼窝深得像两个洞。身上的棉袍破了好几个洞，露出里面发黑的棉絮。

但他的眼睛——还是亮的。

“张叔？”杜甫的声音哑了，像用砂纸磨过的。

“子美。”

杜甫站起来，手里的铲子掉在地上。他站在那里，看着张卫国，嘴唇动了动，没说出话。

张卫国走过去，看着他。

“你怎么在这儿？”

“在这儿住。”杜甫指了指身后的院子，“租的。”

“你不是在长安做官吗？”

“不做了。”杜甫低下头，“去年就辞了。家里穷，养不活。”

张卫国看着他身后那间矮矮的土房。窗户纸破了好几个洞，门板歪了，门槛上坐着一个小男孩，五六岁，瘦得皮包骨，手里拿着半个黑乎乎的馒头。

“那是什么？”张卫国指了指那个坑。

“种菜。”杜甫说，“自己种的，便宜。”

张卫国站在那里，看着那个坑，看着那间破房子，看着那个瘦骨嶙峋的小男孩，看着杜甫那张被风吹日晒磨得粗糙的脸。

“你写的诗呢？”他问。

杜甫愣了一下。

“还写吗？”

杜甫低下头，沉默了很久。风吹过来，院子里的槐树枝丫嘎吱响。

“写。”他说。声音很轻，但很确定。

张卫国从怀里摸出一个布袋，里面是他这趟押车的工钱。他没数，把整个布袋塞进杜甫手里。

“张叔——”

“拿着。”张卫国扛起工具箱，转身就走。

“张叔！”

张卫国没回头。

他走出那条巷子，走出那条主街，走出奉先县城门。站在城门外，他停下来，看着远处光秃秃的山，灰蒙蒙的天。

从怀里摸出那三个老铜板，放在掌心里。

铜板还温热着。

他把铜板攥紧，放进怀里，贴着胸口。

然后他走了。

走回长安，走回那个他来了又走、走了又来的地方。他不知道杜甫以后会怎么样，但他知道，那个人还活着，还在写诗。

够了。

天宝十五载，六月。

长安。

张卫国是被喊杀声吵醒的。

不是那种小打小闹的喊杀，是整座城都在叫。

他从破庙的廊下爬起来，抓起工具箱，冲到街上。

街上全是人，跑的跑，哭的哭，背着包袱的，抱着孩子的，推着独轮车的，像被捅了的蚂蚁窝。

“叛军打来了！”

“哥舒翰败了！”

“潼关丢了！”

张卫国站在人群里，被推着往前走。

他不知道要去哪儿，只知道不能停下来停下来就会被踩死。

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